AS HISTÓRIAS E A VIDA

Levantou aquele dia com vontade de ouvir uma história. A última de que se recordava tinha sido contada há muito tempo por sua avó materna. Ele tinha dez, doze anos.

Depois, só a realidade da vida. Nada de narrativas fictícias, ou algo parecido. Nada de contextos fantásticos, lugares paradisíacos, sequências mirabolantes.

Naquele dia, desejou ouvir uma história que unisse elementos inesperados, tendo como pano de fundo um sonho impossível, com personagens que não conseguissem dominar a dinâmica do enredo.

Aquilo não lhe saiu da cabeça, o dia inteiro, tal a ansiedade por algo que lhe viesse a ser revelado, como fruto de uma bem preparada imaginação.

Porém, não conhecia mais ninguém que lhe pudesse trazer uma história, qualquer que fosse. Ninguém, apesar das suas conjeturas e sondagens virtuais.

Voltou tarde para casa, mais cansado que o habitual e rapidamente se preparou para o descanso noturno. Embarcou neste percurso solitário, não evitando alguns planos para a manhã seguinte. Talvez continuasse querendo ouvir alguma história. Adormeceu.

Logo, se deparou com uma longa alameda delineada por árvores tingidas de inúmeros pontos roxos: amoreiras com os frutos em sua época. Embora dia, não se via o sol. As vestes das pessoas que colhiam estes frutos pareciam antigas e a movimentação do produto obtido se processava por carroças tracionadas por animais. Era possível ler o pensamento dos colhedores de amoras e todos aspiravam concluir bem depressa seu trabalho e viajar para praias remotas, onde pudessem avançar rumo ao mar e voltar despreocupados para os braços de quem os aguardasse na calidez das tardes ensolaradas. Mas não estavam disponíveis estradas e mapas para lhes orientar a viagem. Era uma realidade diferente e nada havia a fazer. Então as pessoas que colhiam as amoras regressavam, nos finais dos dias, para onde fosse possível, embora tivessem a impressão que iam para lugar algum e ninguém as esperasse com o amor com que desejavam ser acolhidas. As noites daquelas pessoas eram muito longas e monótonas.

Despertou um pouco assustado. Aquela história... Como interpretá-la e captar seu real significado? Insistiu bastante. Em vão.

Diante de tal impossibilidade, limitou-se a confirmar que histórias não são necessariamente para ser entendidas e, sim, para ser apenas contadas. E ouvidas.

Por um instante, lembrou-se com saudade de sua avó.

E, mais uma vez, se convenceu que as histórias são muito parecidas com a vida.