Doses

Aos nossos prezados leitores: Informamos a todos vocês que, durante alguns dias, nosso blog não receberá novas postagens. Atendendo a várias sugestões, nesta pequena pausa serão tomadas as providências para atualizar o visual e efetuar alguns ajustes no conteúdo, objetivando melhor acolher a todos aqueles que nos visitam. Entretanto, os posts anteriores permanecerão acessíveis. Por isso, mantemos o convite para que continuem acessando o blog e nos proporcionando a satisfação da leitura cotidiana de nossas DOSES. Maria Cristina e Chico

Nas cidades do interior quase todas as pessoas se conhecem. As histórias e as intenções de todos, ou de quase todos, são de domínio público. Mas, há sempre segredos que se preservam, às vezes por muitos anos, às vezes por toda a vida. A jovem pianista era talentosa. Suas mãos e sua postura eram diferenciadas. No final do curso, no conservatório local, passou a fazer apresentações individuais. Muita gente comparecia ao teatro. Nas cadeiras do fundo, despercebido na plateia, alguém ouvia e era cativado pela moça. Não somente com seu talento, mas com seu sorriso e seu jeito de quase mulher. Mas era preciso que a pianista se aperfeiçoasse e veio a mudança para a capital. Durante algum tempo, nos encerramentos de ano se programavam audições especiais, proporcionadas pela então jovem concertista, que presenteava a cidade com sua desenvoltura. Nas mesmas cadeiras do teatro, o homem deixava que o encanto pela pianista ganhasse mais espaço em sua vida. Mesmo que a pudesse ver e ouvi

Aquele era um tempo, num lugar prefigurado, onde a maioria das casas possuía largos quintais e vizinhança dedicada. Apenas algumas dispunham de seda nas mesas alongadas ornando as salas, com vitrais coloridos e prataria bem cuidada. Os meses pareciam correr mais lentamente e não era preciso copiar as chaves das portas, nem lhes posicionar rigorosos obstáculos: as crianças podiam sair e brincar a qualquer instante, mesmo sem adultos ao seu lado. A singeleza da inocência de uns poucos lhes permitia aos olhos não identificar os inconfessáveis desejos de posse e a antecipada nostalgia provocada pelas iminentes partidas. Havia os bailes para aproximar as mãos e os corpos dos que se impacientavam com a monotonia das noites iguais, rendendo-lhes promessas que nem sempre seriam observadas. Aos poucos, percebeu-se que o compasso do tempo não poupava colos e faces, mas acentuava distâncias, impedindo ao abraço a entrega e ao beijo a convicção de absoluta afinidade. À lembrança resta

A vida se mostra sempre disposta a renovar as suas razões para reconstruir os nossos motivos. Assim, aquilo que se foi abre espaço para o que virá: um irrecusável convite para reinventar os gestos e as medidas. REINVENÇÃO Os versos antigos incluíam hermética aparência, Depois vieram os silêncios, a noite e os sonhos. A manhã trouxe a consciência das palavras restauradas: Era tempo de redirecionar o fluxo da imaginação. Não fossem apagados os sinais da origem e da audácia, Mas não faltassem motivos para assegurar a esperança. Apenas se soubessem presentes os olhos dispostos E as tintas para colorir o branco dos novos passos. Seria também necessário que, habitualmente, As mãos estendidas se concedessem, acolhedoras. Seria imprescindível, por fim, a sólida decisão De reinventar a cada dia o gesto e a poesia.

Quatro anos depois, voltei a SINOP, Mato Grosso. Mais uma vez a satisfação de atender a um convite dos amigos para palestras, proposição de pesquisas, visitas a empresas: atividades relacionadas diretamente à minha atuação acadêmica. Quem me conhece sabe do meu gosto pela cidade e já me ouviu repetir uma dezena de vezes que – fosse eu bem mais jovem – nela começaria minha vida profissional. Mas, como a vida não aceita condicionais, vou me contentando com essas visitas periódicas. Há quatro anos, uma cena me marcou. Seu relato se transformou num dos posts mais acessados deste blog ( Cantigas de ninar ou Noite de setembro em SINOP, 26.08.2014 ). Passeando pelas proximidades do hotel onde então estava hospedado, observei numa das casas a delicada mãe acalentando seu bebê e me lembrei de quando eu ninava minhas meninas. Desta vez, com algum tempo livre na calorosa manhã norte mato-grossense, me aventurei a outra caminhada. Coincidentemente, me vi na mesma rua e na mesma quadra

Toca o celular. - Olá, Professor, bom dia! Tudo bem ? - Tudo certo! E com você? - Normal! Estranhei que não havia nada novo postado no blog e pensei que pudesse ter acontecido alguma coisa. Expliquei ao meu amigo que nada grave havia ocorrido. Foi uma opção circunstancial: como eleição é algo da maior seriedade, neste cenário seria melhor permanecer um ou dois dias “em silêncio” para que todos se concentrassem no exame final dos candidatos e votassem de modo consciente. Algumas mensagens haviam chegado mais cedo e, em seguida, outros dois telefonemas trazendo a mesma pergunta acabaram movimentando minha manhã de sábado. Fiquei pensando no significado destes contatos não esperados – mas muito valiosos – bem como nas decorrências positivas para os dois criadores deste espaço onde histórias são contadas de modo descomplicado. O objetivo fundamental ? T ornar um pouco mais coloridos os  dias de nossos leitores. Uma vez mergulhado nesta avaliação, até recorri aos comentár

Todos os dias, aquele homem voltava de seu trabalho às cinco e meia da tarde. Vivia uma cotidiana rotina, depois de entrar em casa. Um copo d’água ao abrir as janelas; os pés descalços e um rápido passeio pelo quintal para recolher as roupas penduradas no varal que unia um arbusto a um parafuso fincado no muro. Uma rápida limpeza no estreito cimentado, a volta à cozinha para preparar a refeição, sorvida com pálido entusiasmo. Depois, lavava o prato, os talheres, lia alguma coisa enquanto o rádio transmitia as notícias de sempre. Em seguida, as horas de sono, em geral inquietas, esticavam suas noites. Durante algum tempo, uma novidade passou a compor seus instantes vespertinos e se tornou indispensável. Resolvera prender  um recipiente com água açucarada  no arbusto próximo ao muro, convidando os beija-flores a essa bebida. Um desses pequenos pássaros aceitou o convite e pousava, invariavelmente às cinco e meia da tarde, sobre o recipiente. Assim, deixaram de se sentir sozi

Ser conhecido e reconhecido pelos filhos, ou pelas filhas. Pais têm sempre este desejo. Ao repassar a vida, constato que muitas vezes acalentei esta provável utopia, que poderia ser resumida na pergunta: o que estaria faltando para que minhas filhas me conhecessem como sou? Já me sabem como pai, nas diferentes fases de suas vidas; já me observaram no exercício da profissão; já me olharam como integrante de comunidades religiosas; já me viram lidando com os variados perfis das pessoas que se aproximam e permanecem ao meu lado, por intervalos de tempo mais curtos ou mais longos. Já atentaram para as minhas preferências filatélicas, futebolísticas e assemelhadas; já puderam ponderar a respeito de meu humor; já captaram minha porção motorista a qual as leva para um constante estado de sonolência, a qualquer hora do dia quando andam de automóvel comigo; já leram parte significativa dos textos que escrevi e das músicas que compus. Penso que minhas filhas sabem como sou. Contudo,

Quase sempre é possível fazer escolhas. Às vezes, porém, a vida cisma em decretar nossos destinos e nos surpreender com laços de felicidade não projetada. Acredito que você saiba do que estou falando. ROSA-DOS-VENTOS As direções são múltiplas, complementares, inconclusas: As passagens podem ser mais sinuosas, ou nem tanto, Nelas, as pausas esparsas propõem mais em sua quietude Que os passos apressados que o caminho requer. O néctar suavemente inoculado no sangue da alma Alcança seus objetivos no silêncio das madrugadas, Tece seus enredos seduzindo os intentos e os atos, Incitando os temores a esgotarem seu domínio. Com a alvorada, novos semblantes vertem sorrisos Substituindo as lágrimas nos olhos restaurados, Passam a importar apenas o toque e o acolhimento: Destinos são laços, seus capítulos edificam o sempre.

- Aqui os sucos mais gostosos são o de tamarindo e o de limão. Vou tomar uma limonada suíça. Quer experimentar ? Era apenas a segunda vez que ele se encontrava com sua nova amiga. Mas, consideradas as radicais mudanças em sua vida desde que a conhecera, meses antes, haveria história para uma centena de crônicas. Se ele fosse um cronista. Limonada suíça? Sequer se lembrava de ter ouvido a expressão, menos ainda provado a mistura de limão, água com gás e leite condensado: assim estava registrado no cardápio. Resolveu acompanhá-la no pedido. Enquanto aguardavam os copos, vários temas foram ocupando o espaço entre eles. Profissionais de áreas conexas, procuravam compreender as diferenças entre seus mundos. Identificaram um hobby em comum, fato que ainda mais os aproximava. Além disto, tinham uma afinidade gigantesca. Finalmente o contato com o sabor da limonada suíça. Para ele, a combinação pareceu perfeita e o suco foi tomado com a calma suficiente para que cada gole fosse be

Sou um admirador intransigente da obra de Tom Jobim. Melodias inconfundíveis plenamente sintonizadas com versos marcantes. Os ouvidos e a alma agradecem. Às vezes me atrevo a reler alguns de seus poemas, mesmo correndo os riscos inerentes a esta atitude.   ÁGUAS DE MARÇO ( https://www.youtube.com/watch?v=BhlNHxh3Z5E) Águas de março abrem meu outono: Sou mais por aquilo que virá, mesmo que passe, Do que pelo que passou, mesmo que retorne; Sou seduzido pelo projeto da casa e pelo corpo na cama E me atraem tanto a Candeia como a Peroba do Campo. Águas de março abrem meu outono, Sou mais prelúdios que apoteoses, Mais o movimento que o fim do caminho, Sou menos cativado pelas decorrências do tempo Do que pelas promessas de vida para os corações. Às vezes me sinto um pouco sozinho, Como uma ave no céu, como uma ponte, Um regato, uma fonte, um pedaço de pão, E, sempre disposto a vislumbrar um belo horizonte, Sou um mistério profundo na busc

No último dia daquele workshop, os participantes já se mostravam bem cansados. Caía uma chuva leve. A penumbra no auditório garantia a nitidez das figuras e tabelas projetadas nas apresentações. Entretanto, era um convite irrecusável para os olhos dos presentes se fecharem quase espontaneamente. Todos haviam concordado em usar o inglês em suas falas, segunda língua para a maioria dos participantes. Mas o sotaque carregado daquele palestrante não estava conseguindo atrair muita atenção para os relevantes resultados de sua pesquisa. Numa cadeira lateral, perto de onde eu estava sentado, um dos presentes abriu seu notebook e, de vez em quando, digitava algo. Talvez estivesse esclarecendo dúvidas trazidas por seus orientados. Ou contestasse algum editor de periódico indexado, ainda não satisfeito com as explicações prestadas na quinta ou sexta rodada da revisão de um artigo submetido. De repente, na tela aparece a fotografia de uma linda mulher. O docente ao lado, impressionad

- Chico, nós vamos criar um blog!     Naquela manhã, Maria Cristina estava particularmente entusiasmada e seu incentivo soou como uma determinação. Acontece que é maravilhoso ver minhas filhas com este espírito motivado e, por mais que a razão quisesse me contrariar, acabei concordando com a ideia. Em poucos minutos já estavam escolhidos por ela: o formato, a periodicidade para a inserção dos novos ‘posts’, o tom das histórias e dos demais textos, os meios para a divulgação. O nome veio em seguida e este foi objeto de minha proposta: eu trabalhava no projeto de um novo livro de poemas (neste momento quase finalizado) cujo título é “Doses”. Cada poema, composto por doze versos, se constitui numa dose. Em poucos minutos as fotos foram selecionadas para a ilustração e o primeiro poema foi para o ar. Claro que faltava um aspecto fundamental: estabelecer a parcela de contribuição de cada um dos “blogueiros”. Feita esta pergunta, Maria Cristina não hesitou: - Chico, você t

CONVITE PARA UMA DANÇA Olhando pela janela do sobrado em frente à praça, na pequena cidade do interior, a menina sonhava. Havia tanto para sonhar. Na verdade, tudo o que havia era o sonhar com coisas que, na manhã de sua vida, ainda não podia entender nem explicar. Assim começam muitas histórias. E cada uma se desenvolve como as circunstâncias permitem. Ou restringem. Essencialmente romântica, ela se sentia diferente de todas as outras mulheres que conhecia. Ainda mais num período em que o romantismo cede muito espaço para outros “ismos”, que se revezam na preferência dos que vivem sua juventude. Naquela tarde, ela conversava sobre isto com um amigo, cuja presença lhe fazia muito bem e a levava às confissões das esperanças que haviam ficado guardadas em seu coração. Revelou que, quando criança, queria ser uma princesa e morar num castelo bonito, do jeito que havia concebido em suas primeiras ilusões. Não parou por aí. Disse, também, que quando começou a crescer